Играли с ученицами в рассказывание историй по картам… Мне выпала Арфа.
И вот моя история…
Тихо звенели струны,
Тихо плыл аромат −
Только пальцы его немели −
Уходил он в безвозвратный путь…
…Высокий мальчик с темными волосами до плеч перебирал струны своей старенькой арфы, и глаза его были прикрыты. Тоненький, изящный, он сидел на траве, и весь казался прозрачным. Он улыбался, и в этой улыбке была и нежность, и понимание, и древняя мудрость − он жил этим мгновением, упивался им. Он знал, что с наступлением заката − исчезнет, растворится в звездной дымке ночи.
Но он был полностью спокоен и счастлив − его путь продолжался, он просто переходил на новую тропу. Дальше и выше − как и звуки его волшебной арфы…